Moins une...

Il s’en fallut de peu, ce jour là, pour que le vie de Phylope ne connût un tournant tragique.

Trois fois rien.

Un léger mouvement de l’air, dans cette bibliothèque où il se trouvait, alors que sa main s’avançait vers un livre particulier, rangé au milieu d’autres lourds volumes engoncés dans leurs carapaces de cuir polies par les années.

Nous ne saurions dire qui avait été l’auteur de cette œuvre conséquente ; quelle main l’avait écrite, en quel siècle, ni au terme des quels efforts surhumains ; encore moins pourrions-nous imaginer la thèse développée par l’auteur, ni à partir de quels arguments elle se déployait au travers des milliers de pages que semblait comporter l’ouvrage.

Non. Rien de tout cela.

Mais par contre, il est une certitude sur laquelle vous et moi pouvons nous accorder : il y aurait eu danger, pour le jeune Phylope à entrouvrir ce livre-ci.

Non pas qu’il risquât de suffoquer du fait de la poussière issue de la lente décomposition du papier et qui aurait pu être mise en suspension par le mouvement des pages ; ou pire encore, qu’il s’exposât à respirer les spores virulentes d’un champignon toxique, qui aurait trouvé, dans l’épaisseur de l’ouvrage un biotope favorable à son funeste développement.

Non, nul danger physique ne menaçait Phylope.

Pourtant, n’eût été ce papillon magnifique, entré dans la pièce au gré d’une brise salvatrice, et qui choisît de se poser sur sa main au moment où celle-ci s’apprêtait à saisir l’ouvrage, détournant ainsi l’attention de l’enfant du but premier qu’il s’était donné, à savoir s’emparer de ce qui lui semblait être un trésor, ce « Traité exhaustif et scientifique démontrant le Sens de la vie et répondant aux Questions Essentielles », n’eût été donc ce papillon salvateur après lequel Phylope couru jusque dans le jardin, il est vraisemblable que le jeune homme eût ouvert le livre et perdu, en feuilletant ses pages, une chose essentielle, une sorte de fraîcheur naïve et heureuse, et que sa vie en fût devenue triste et grise.