Il fait nuit, maintenant. Et Albert commence juste à s’apaiser. Face à moi, les mains jointes autour de sa lampe torche, il a l’air perdu, un peu ailleurs. Il dessine dans l’air des volutes orientales avec son sabre laser. Puis soudainement, il se lève, me salue et sors dans la nuit. Pendant quelques instant, je suis les mouvements erratiques du faisceau lumineux, puis plus rien. Sur ma table, reste le livre d’Albert, l’autre, le maître de l’Espace et du Temps.

Pendant un moment, je songe à Albert le mien, et à son expédition. Je l’imagine, guettant le TGV de 15h17, qui passe à quelques km de là. Je l’imagine encore téléphonant à Jules, wagon 16, siège 47. J’imagine toujours la synchronisation des montres, la préparation des miroirs. Un au fond du wagon, suspendu au système de verrouillage de la porte. L’autre sur les genoux de Jules. Et les chronomètres. Une expérience millimétrée. Et puis patatras! , le contrôleur qui débarque, juste au mauvais moment. Jules qui lui demande de patienter « vous comprenez, c’est pour une expérience… ». mais le contrôleur n’est pas d’humeur, il n’a pas le Temps, lui. Il exige son dû, s’énerve, saisi Jules par le col, vocifère. Ca, sur le coup, Antoine l’ignore, et quand le train passe, à l’heure prévue (ça arrive), il regarde sa montre, et envoi un signal, plein de fièvre et d’espoir. Normalement, là, sous ses yeux et ceux de Jules, il aurait du se passer quelque chose : un peu de Temps aurait du manquer d’un côté, et on en aurait retrouvé de l’autre. Ils l’auraient récupéré dans une petite montre spéciale, ce petit peu de temps (c’est Jules qui avait la montre, achetée à un colporteur africain…oui.. je sais…vous connaissez…désolé). Et ça aurait été le début d’une grande aventure.

Mais rien ne s’est passé comme prévu. Jules a eu une amende, et Albert a perdu son temps. Mauvaise journée.

Ce matin, alors que j’allais entamer une promenade bucolique, je rencontrai Albert. D’habitudes, lorsqu’il nous arrive de nous croiser, nous échangeons un bonjour cordial, et quelques paroles polies et amicales. Mais ce matin n’était pas un matin d’habitudes. Albert, en général plutôt jovial et plein d’entrain, arborait un visage que je ne lui avais jamais vu. Préoccupé, embarrassé, énervé. Qui plus est, il tenait à la main droite un opuscule de cuir, et dans la gauche, une lampe torche allumée. Auvergnat d’ascendance, et soucieux de sa culture, Albert n’était pas du genre à allumer une lampe en plein jour sans raison. J’en déduisis que son âme était sûrement agitée de quelque tourment récent, et lui proposai d’entrer discuter un moment, autour d’un café.

Vous n’avez jamais discuté avec Albert, vous ? C’est une épreuve…sympathique, mais une épreuve. Une fois lancé, rien ne l’arrête. On commence à parler du temps, et en moins de deux, on se retrouve à discuter des mœurs des tribus primitives de Tarpanzanie, de  la culture du baobab en pot ou des dernières modifications portées par les hagiographes du Vatican à la biographie de saint Globulien. Albert est la curiosité personnifiée. Mais il a pour le monde une curiosité enfantine, qui prend fin aussitôt que le mystère se dissipe sur l’objet de son interrogation. Albert est un curieux Poète, qui aime l’enchantement, le mythe, le merveilleux, et tourne les talons quand arrive l’Explication. La raison, le pourquoi, le comment, c’est pour les autres, ceux qui ont peur de rêver, pas pour lui.